El sabor del 12: Vodka,lectura,blues y más

Capítulo 12
      


A Gregorovius siempre le habían gustado las reuniones del Club, porque en realidad eso no era en absoluto un club y respondía así a su más alto concepto del género. Le gustaba Ronald por su anarquía, por Babs, por la forma en que se estaban matando minuciosamente sin importárseles nada, entregados a la lectura de Carson Mc Cullers, de Miller, de Raymond Queneau, al jazz como un modesto ejercicio de liberación, al reconocimiento sin ambages de que los dos habían fracasado en las artes. Le gustaba, por así decirlo, Horacio Oliveira, con el que tenía una especie de relación persecutoria, es decir que a Gregorovius lo exasperaba la presencia de Oliveira en el mismo momento en el que se lo encontraba, después de haberlo estado buscando sin confesárselo, y a Horacio le hacían gracia los misterios baratos con que Gregorovius envolvía sus orígenes y sus modos de vida, lo divertía que Gregorovius estuviera enamorado de la Maga y creyera que él no lo sabía, y los dos se admitían y se rechazaban en el mismo momento, con una especie de torear ceñido que era al fin y al cabo uno de los tantos ejercicios que justificaban las reuniones del club. Jugaban mucho a hacerse los inteligentes, a organizar series de alusiones que desesperaban a la Maga y ponían furiosa a Babs, les bastaba mencionar de paso cualquier cosa, como ahora que Gregorovius pensaba que verdaderamente entre él y Horacio había una especie de persecución desilusionada, y de inmediato uno de ellos citaba al mastín del cielo, I fled Him , etc., y mientras la Maga los miraba con una especie de humilde desesperación, ya el otro estaba en el volé tan alto, tan alto que a la caza le di alcance, y acababan riéndose de ellos mismos pero ya era tarde, porque a Horacio le daba asco ese exhibicionismo de la memoria asociativa, y Gregorovius se sentía aludido por ese asco que ayudaba a suscitar, y entre los dos se instalaba como un resentimiento de cómplices, y dos minutos después reincidían, y eso, entre otras cosas, eran las sesiones del Club.

- Pocas veces se ha tomado aquí un vodka tan malo -dijo Gregorovius llenando el vaso-. Lucía, usted me estaba por contar de su niñez. No es que me cueste imaginármela a orillas del río, con trenzas y un color rosado en las mejillas, como mis compatriotas de Transilvania, antes de que se les fueran poniendo pálidas con este maldito clima luteciano.
-¿Luteciano? - preguntó la Maga.
 Gregorovius suspiró. Se puso a explicarle y la Maga lo escuchaba humildemente y aprendiendo, cosa que siempre hacía con gran intensidad hasta que la distracción venía a salvarla. Ahora Ronald había puesto un viejo disco de Hawkins, y la Maga parecía resentida con esas explicaciones que le estropeaban la música y no eran lo que ella esperaba siempre de una explicación, una cosquilla en la piel, una necesidad de respirar hondo como debía respirar Hawkins antes de atacar otra vez la melodía y como a veces respiraba ella cuando Horacio se dignaba explicarle de veras un verso oscuro, agregándole esa otra oscuridad fabulosa donde ahora, si él hubiese estado explicando lo de los lutecianos en vez de Gregorovius, todo se hubiera fundido en una misma felicidad, la música de Hawkins, los lutecianos, la luz de las velas verdes, la cosquilla, la profunda respiración que era su única certidumbre irrefutable, algo sólo comparable a Rocamadour o a la boca de Horacio o a veces a un adagio de Mozart que ya casi no se podía escuchar de puro arruinado que estaba el disco.
-No sea así- dijo humildemente Gregorovius-. Lo que yo quería era entender un poco mejor su vida, eso que es usted y que tiene tantas facetas.
-Mi vida -dijo la Maga-. Ni borracha la contaría. Y no me va a entender mejor porque le cuente mi infancia, por ejemplo. No tuve infancia, además.
 -Yo tampoco. En Herzegovina.
-Yo en Montevideo. Le voy a decir una cosa, a veces sueño con la escuela primaria, es tan horrible que me despierto gritando. Y los quince años, yo no sé si usted ha tenido alguna vez quince años.
-Creo que sí -dijo Gregorovius inseguro.
-Yo sí, en una casa con patio y macetas donde mi papá tomaba mate y leía revistas asquerosas. ¿A usted le vuelve su papá? Quiero decir el fantasma.
-No, en realidad más bien mi madre -dijo Gregorovius-. La de Glasgow, sobre todo. Mi madre en Glasgow a veces vuelve, pero no es un fantasma; un recuerdo demasiado mojado, eso es todo. Se va con alka seltzer, es fácil. ¿Entonces a usted...?
-Qué se yo -dijo la Maga, impaciente-. Es esa música, esas velas verdes, Horacio ahí en ese rincón, como un indio. ¿Por qué le tengo que contar cómo vuelve? Pero hace unos días me había quedado en casa esperando a Horacio, ya había caído la noche, yo estaba sentada cerca de la cama y afuera llovía, un poco como en ese disco.
 Sí, era un poco así, yo miraba la cama esperando a Horacio, no sé cómo la colcha de la cama estaba puesta de una manera, de golpe vi a papá de espaldas y con la cara tapada como siempre que se emborrachaba y se iba a dormir. Se veían las piernas, la forma de una mano sobre el pecho. Sentí que se me paraba el pelo, quería gritar, en fin, eso que una siente, a lo mejor usted ha tenido miedo alguna vez... Quería salir corriendo, la puerta estaba tan lejos, en el fondo de pasillos y más pasillos, la puerta cada vez más lejos y se veía subir y bajar la colcha rosa, se oía el ronquido de mi papá, de un momento a otro iba a asomar una mano, los ojos, y después la nariz como un gancho, no, no vale la pena que le cuente todo eso, al final grité tanto que vino la vecina de abajo y me dio té, y después Horacio me trató de histérica.
 Gregorovius le acarició el pelo, y la Maga agachó la cabeza. "Ya está", pensó Oliveira, renunciando a seguir los juegos de Dizzy Gillespie sin red en el trapecio más alto, "ya está, tenía que ser. Anda loco por esa mujer, y se lo dice así, con los diez dedos. Cómo se repiten los juegos. Calzamos en moldes más que usados, aprendemos como idiotas cada papel más que sabido. Pero si soy yo mismo acariciándole el pelo, y ella me está contando sagas rioplatenses, y le tenemos lástima, entonces hay que llevarla a casa, un poco bebidos todos, acostarla despacio acariciándola, soltándole la ropa, despacito, despacito cada botón, cada cierre relámpago, y ella no quiere, quiere, no quiere, se endereza, se tapa la cara, llora, nos abraza como para proponernos algo sublime, ayuda a bajarse el slip, suelta un zapato con un puntapié que nos parece una protesta y nos excita a los últimos arrebatos, ah, es innoble, innoble. Te voy a tener que romper la cara, Ossip Gregorovius , pobre amigo mío. Sin ganas, sin lástima, como eso que está soplando Dizzy, sin lástima, sin ganas, tan absolutamente sin ganas como eso que está soplando Dizzy".
-Un perfecto asco -dijo Oliveira-. Sacame esa porquería del plato. Yo no vengo más al club si aquí hay que escuchar a ese mono sabio.
-Al señor no le gusta el bop - dijo Ronald, sarcástico-. Esperá un momento , en seguida te pondremos algo de Paul Whiteman.
-Solución de compromiso -dijo Etienne-. Coincidencia de todos los sufragios: oigamos a Bessie Smith, Ronald de mi alma, la paloma en la jaula de bronce.
 Ronald y Babs se largaron a reír, no se veía bien por qué, y Ronald buscó en la pila de viejos discos. La púa crepitaba horriblemente, algo empezó a moverse en lo hondo como capas y capas de algodones entre la voz y los oídos, Bessie cantando con la cara vendada, metida en un canasto de ropa sucia, y la voz salía cada vez más ahogada, pegándose a los trapos salía y clamaba sin cólera ni limosna, I wanna be somebody´s baby doll , se replegaba a la espera, una voz de esquina y de casa atestada de abuelas, to be somebody´s baby doll , más caliente y anhelante, jadeando ya I wanna be somebody´s baby doll .
 Quemándose la boca con un largo trago de vodka, Oliveira pasó el brazo por los hombros de Babs y se apoyó en su cuerpo confortable. "Los intercesores", pensó, hundiéndose blandamente en el humo del tabaco. La voz de Bessie, se adelgazaba hacia el fin del disco, ahora Ronald daría vuelta a la placa de bakelita (si era bakelita) y de ese pedazo de materia gastada renacería una vez más Empty Bed Blues, una noche de los años veinte en algún rincón de los Estados Unidos. Ronald había cerrado los ojos, las manos apoyadas en las rodillas marcaban apenas el ritmo. También Wong y Etienne habían cerrado los ojos, la pieza estaba casi a oscuras y se oía chirriar la púa en el viejo disco, a Oliveira le costaba creer que todo eso estuviera sucediendo. ¿Por qué allí, por qué el Club, esas ceremonias estúpidas, por qué era así ese blues cuando lo cantaba Bessie? "Los intercesores", pensó otra vez, hamacándose con Babs que estaba completamente borracha y lloraba en silencio escuchando a Bessie, estremeciéndose a compás o contratiempo, sollozando para adentro para no alejarse por nada de los blues de la cama vacía, la mañana siguiente, los zapatos en los charcos, el alquiler sin pagar, el miedo a la vejez, imagen cenicienta del amanecer en el espejo a los pies de la cama, los blues, el cafard infinito de la vida. "Los intercesores, una irrealidad mostrándonos otra, como los santos pintados que muestran el cielo con el dedo. No puede ser que esto exista, que realmente estemos aquí, que yo sea alguien que se llame Horacio. Ese fantasma ahí, esa voz de una negra muerta hace veinte años en un accidente de auto: eslabones de una cadena inexistente, cómo nos sostenemos aquí, cómo podemos estar reunidos esta noche si no es por un mero juego de ilusiones, de reglas aceptadas y consentidas, de pura baraja en las manos de un tallador inconcebible..."
-No llorés- le dijo Oliveira a Babs, hablándole al oído-. No llorés, Babs, todo esto no es verdad.
-Oh, sí, oh, sí que es verdad-dijo Babs, sonándose-.Oh, sí que es verdad.
-Será- dijo Oliveira, besándola en la mejilla
 -pero no es la verdad.
-Como esas sombras- dijo Babs, tragándose los mocos y moviendo la mano de un lado a otro -y uno está tan triste, Horacio, porque todo es hermoso.
 Pero todo eso, el canto de Bessie, el arrullo de Coleman Hawkins, ¿no eran ilusiones, y no eran algo todavía peor, la ilusión de otras ilusiones, una cadena vertiginosa hacia atrás, hacia un mono mirándose en el agua el primer día del mundo? Pero Babs lloraba, Babs había dicho:
 " Oh, sí, oh, sí que es verdad", y Oliveira, un poco borracho él también, sentía ahora que la verdad estaba en eso, en que Babs y Hawkins fueran ilusiones, porque solamente las ilusiones eran capaces de mover a sus fieles, las ilusiones y no las verdades. Y había más que eso, había la intercesión, el acceso por las ilusiones a un plano, a una zona inimaginable que hubiera sido inútil pensar porque todo pensamiento lo destruía apenas procuraba cercarlo.
 Una mano de humo lo llevaba de la mano, lo iniciaba en un descenso, si era un descenso, le mostraba un centro, si era un centro, le ponía en el estómago, donde el vodka hervía dulcemente cristales y burbujas, algo que otra ilusión infinitamente hermosa y desesperada había llamado en algún momento inmortalidad. Cerrando los ojos alcanzó a decirse que si un pobre ritual era capaz de excentrarlo así para mostrarle mejor un centro sin embargo inconcebible, tal vez no todo estaba perdido y alguna vez, en otras circunstancias, después de otras pruebas, el acceso sería posible. ¿Pero acceso a qué, para qué? Estaba demasiado borracho para sentar por lo menos una hipótesis de trabajo, hacerse una idea de la posible ruta. No estaba lo bastante borracho para dejar de pensar consecutivamente, y le bastaba ese pobre pensamiento para sentir que lo alejaba cada vez más de algo demasiado lejano, demasiado precioso para mostrarse a través de esas nieblas torpemente propicias, la niebla vodka, la niebla Maga, la niebla Bessie Smith. Empezó a ver anillos verdes que giraban vertiginosamente, abrió los ojos. Por lo común después de los discos le venían ganas de vomitar.



Extracto de Rayuela-Julio Cortázar.

Bo'ee

Sonidos,rarezas,movimiento,amor. Cuánto llega a significar una canción,mi favorita entre las favoritas,mi sensación de sensaciones,mi inolvidable té de coca y perdición,mi tarde entera de vida,mis 4 meses,mi hospedaje,mi ficción,mi pedacito de felicidad.
"Bo'ee" cantando a grito ardido,traduciendo "come with me","don't ask me about happiness".



-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

¿Inocentes?

Hace unos días entablaba una conversación con alguien muy agradable y desde entonces uno de los temas a tratar no ha desalojado mi cabeza.
"Ustedes las mujeres tan inocentes": Fue la frase que me puso a debatir internamente. Por supuesto que NO o por lo menos yo no me considero inocente, inocente de nada. Que embarrada que algunas por no decir la mayoría asumamos casi siempre el papel de víctimas,cuando por lo general somos bien cabronas en el buen y mal sentido de la palabra según plazca entenderse.
Soy mujer y como se dice en mi país "la he embarrado" muchas muchísimas veces con una pareja,conmigo misma,con mi familia o compañeros, en fin. El asunto es que esa afirmación no solo me molestó sino que me puso en los zapatos de los hombres por un instante, ¡QUE CAGADA! darse cuenta de que resulta certero porque no fue una afirmación así,sin más,sino una cargada de ironía. Entonces yo digo,existen todo tipo de mujeres: Putas,"morrongas",calladas,activas,poetisas,insípidas, rebeldes,recatadas, etcétera,pero me atrevo a decir que inocentes no,santas menos. Siempre habremos jugado,reído,coqueteado aún sin descubrirlo,usando ese labial de rojo pasión que sabemos atrae las miradas,poniéndonos rímel,arreglándonos el cabello,usando escotes o quizá comprando esos tacones que a mi novio tanto le gustan en mi;eso nos hace mujeres e incluso ni siquiera necesitamos usar maquillaje o algún tipo determinado de ropa para llamar la atención,con una sonrisa suele ser suficiente.
¿Cómo vamos a ser siempre inocentes,si sabemos que tenemos el arma letal de ser mujeres,perdición y salvación del sexo opuesto?


A mí,no me interesa ser inocente de muchas cosas,las decisiones que he tomado,los labios que he besado,las almas a las que me he aferrado,las letras que más que escribir he llorado,las canciones que mi alma entre sus letras se han llevado,me han convertido en lo que soy.


Sí,por supuesto que me he equivocado,por supuesto que he fracasado,alguna vez habré engañado,he mentido muchas veces,he sido muy hipócrita otras cuántas,he desconfiado,he defraudado,he deseado a alguien con la mayor vehemencia aún sabiéndolo ajeno e incluso me he dejado llevar por el fuego de lo "imposible".


¿Y?.
Pues no,no soy inocente. No me llamen inocente,no pretendan que quiero ser víctima,ni busquen entenderme.




Las mujeres somos mujeres y ya. A veces dominantes,coquetas,borrachas,escritoras o pasivas,dominadas,tímidas,sin vicios,pero mujeres, capaces de cumplir nuestros ideales y poseedoras de carácter.


Con maquillaje,tatuajes,tacones,faldas o escotes,sonriendo,gritando,saltando,cantando o llorando.


Mujeres y ya.



-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

Un placer

Erróneamente uno asume que ciertos ciclos se han cerrado hasta que un día nuevamente aparecen personas,canciones,sonrisas que hacen latente eso que "ya estaba en el pasado",ahí uno se da cuenta de cuán equivocado estaba,de cuán ingenuo fue.


No se puede pretender que es posible tapar el sol con un dedo y que puede dejar de sentir cosas tan fuertes.


Reencuentros deliciosos,sonrientes,titilantes,embriagantes.


Reminiscencias,aromas.


Un placer que me dispare de nuevo.



-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

Desesperación de tarde

L'après-midi trae consigo claridad inmensa,solo discurrir queda,discurrir y refugiarme en éstas,mis letras y creerme tantas cosas con vehemencia.
El hado está estregándoseme en la cara,mi ímpetu es ínfimo y el estío pasa con premura desgarrando.
¡MALDITO SOSIEGO!,me hace pensar en tantas cosas.


Es hora de que me pare,me sacuda,salga un rato pero me siento atada a mi zona de confort,amordazada con los conceptos tergiversados y el cerebro expuesto.


El cielo visto desde mi ventana es totalmente azul,está despejado,luce inmenso, como ofreciéndome sus mejores burlas y reproches,sacándome la lengua,haciendo señas con el dedo medio que no tiene, con bastante razón.


QUE VENGA LA NUIT y lo oscurezca todo, que esta luz me enceguece y me hace aún más miserable.




-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

No solo las aves vuelan

Alguna vez me contaron,
"no solo las aves vuelan"
con cuánta razón lo vociferaron
aves,personas,tiempo y vida velozmente aletean.




-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

Like a stone

Con las crisis existenciales que se van padeciendo en el transcurso de la vida,vienen los cuestionamientos y los golpes de pecho,que a menudo se dirigen hacia un punto en común,podría decirse un punto de referencia,un punto de partida y de finalización;depende de cada quien.
Las preguntas algunas veces parecen no tener respuesta,pero generalmente siempre obtenemos enseñanzas de las caídas. Lo frecuente es pasar una crisis existencial con el fin de fortalecerse y ser mejor, a veces se logra,a veces no.


"Like a stone" dice una canción de Audioslave,la misma que escuchaba con frecuencia en mis días inmersa en las crisis. La escuchaba muchas veces y cada vez estaba más segura de lo que quería. Quería ser así "como una roca", fuerte, irrompible y sobre todo (en las manos correctas o incorrectas según quiera verse) capaz de herir.


"Like a stone" en la vida,en el amor,en este camino que recorro pisando despacito para no caerme.


"Like a stone" para dejar de ser frágil.
"Like a stone" like a Big one,like the BIGGEST ONE.
Mi alma como una roca,mi corazón like a stone.
El carácter fuerte y los ideales bien claros.



-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

El significado de una aventura para Jean Paul Sartre.

Algo comienza para terminar: la aventura no
admite añadidos; sólo cobra sentido con su muerte. Hacia esta muerte, que acaso sea también la mía, me veo arrastrado irremisiblemente. Cada instante aparece para traer los siguientes. Me aferro a cada instante con toda el alma; sé que es único, irremplazable y, sin embargo, no movería un dedo para impedir su aniquilación. El último minuto que paso en brazos de una mujer conocida la antevíspera minuto que amo apasionadamente, mujer que estoy a punto de amar- terminará, lo sé. Me inclino sobre cada segundo, trato de agotarlo; no dejo nada sin captar, sin fijar para siempre en mí, nada, ni la ternura fugitiva de esos hermosos ojos, y sin embargo, el minuto transcurre y no lo retengo; me gusta que pase.
 Y entonces de pronto algo se rompe. La aventura ha terminado, el tiempo recobra su blandura cotidiana. Ahora el fin y el comienzo son una sola cosa. Aceptaría revivirlo todo, en las mismas circunstancias. Pero una aventura no se empieza de nuevo ni se prolonga.






Extracto de "La náusea".

Una Carta de Amor

Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo,
como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,
todo eso es tan poco,
yo lo quiero de vos porque te quiero.
Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,
y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.




Julio Cortázar

Enamórate de una chica que no lee

Sal con una chica que no lee. Encuéntrala en medio de la fastidiosa mugre de un bar del medio oeste. Encuéntrala en medio del humo, del sudor de borracho y de las luces multicolores de una discoteca de lujo. Donde la encuentres, descúbrela sonriendo y asegúrate de que la sonrisa permanezca incluso cuando su interlocutor le haya quitado la mirada. Cautívala con trivialidades poco sentimentales; usa las típicas frases de conquista y ríe para tus adentros. Sácala a la calle cuando los bares y las discotecas hayan dado por concluida la velada; ignora el peso de la fatiga. Bésala bajo la lluvia y deja que la tenue luz de un farol de la calle los ilumine, así como has visto que ocurre en las películas. Deja que la especie de contrato que sin darte cuenta has celebrado con ella se convierta poco a poco, incómodamente, en una relación.
Concluye que probablemente deberían casarse porque de lo contrario habrías perdido mucho tiempo de tu vida. Deja que pasen los años sin que te des cuenta. Construye una carrera en vez de conseguir un trabajo. Compra una casa y ten dos hermosos hijos. Trata de criarlos bien. Falla a menudo. Cae en una aburrida indiferencia. Sufre la típica crisis de los cincuenta. Envejece. Sorpréndete por tu falta de logros. Contrae una enfermedad terminal. Muere.
Haz todas estas cosas, maldita sea, porque no hay nada peor que una chica que lee. Hazlo porque una chica que lee posee un vocabulario capaz de describir el descontento de una vida insatisfecha. Hazlo porque la chica que lee entiende de sintaxis. Sabe y exige. Sabe de la importancia de la trama y puede rastrear los límites del prólogo y los agudos picos del clímax; los siente en la piel. La chica que lee conoce el inevitable significado de un final y se siente cómoda en ellos, pues se ha despedido ya de miles de héroes con apenas una pizca de tristeza. Tú, la chica que lee, me hace querer ser todo lo que no soy. Pero soy débil y te fallaré porque tú has soñado, como corresponde, con alguien mejor que yo y no aceptarás la vida que te describí al comienzo de este escrito. No te resignarás a vivir sin pasión, sin perfección, a llevar una vida que no sea digna de ser narrada. Comprende que ella es consciente de la diferencia entre realidad y ficción pero que de todas maneras va a buscar que su vida se asemeje a su libro favorito. No será culpa tuya si lo hace.
Por lo menos tiene que intentarlo.
Si te llegas a encontrar una chica que lee mantenla cerca. Sal con una chica que lee porque te lo mereces. Te mereces una mujer capaz de darte la vida más colorida que puedas imaginar. Si solo tienes para darle monotonía, horas trilladas y propuestas a medio cocinar, te vendrá mejor estar solo. Pero si quieres el mundo y los mundos que hay más allá, invita a salir a una chica que lee.
O mejor aún, a una que escriba.








 Charles Warnkeh

Yo

Yo me como las ideas, los sueños,las nubes,el cielo, las ansias, el tiempo mismo.
Sucede que entre más lo imagino,más lo anhelo,más me alejo,más onírica es la estancia,la existencia, la esencia misma.



-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

El avión de los cronopios

Lo primero que se nota al entrar en el avión de los cronopios es que estos cronopios tienen muy pocos aviones y se ven obligados a aprovechar lo más posible el espacio, con lo cual este avión se parece más bien a un ómnibus, pero eso no impide que a bordo prolifere una gran alegría porque casi todos los pasajeros son cronopios y algunas esperanzas que regresan a su país, y los otros son cronopios extranjeros que al principio contemplan bastante estupefactos el entusiasmo de los que vuelven a su país hasta que al final aprenden a divertirse a la manera de los otros cronopios y en el avión reina un clima de conversatorio sólo comparable al estrépito de sus venerables motores que es propiamente la muerte en tres tomos. A todo esto pasa que el avión tiene que despegar a las veintiuna, pero apenas los pasajeros se han instalado y están temblando como suele y debe hacerse en esos casos, aparece una lindísima aeromoza que da a conocer el discurso siguiente, a saber: ­Manda decir el capi que abajo todos y que hay retraso de dos horas. Es un hecho conocido que los cronopios no se preocupan por cosas así, puesto que en seguida piensan que la compañía les va a servir grandes vasos de jugos de diferentes colores en el bar del aeropuerto, sin contar que podrán seguir comprando tarjetas postales y enviándolas a otros cronopios, y no solamente sucede todo eso sino que además la compañía les manda servir una cena suculenta a las once de la noche y los cronopios pueden así cumplir uno de los sueños de su vida, que es comer con una mano mientras escriben tarjetas postales con la otra. Luego vuelven al avión que tiene un aire de querer volar, y en seguida la aeromoza les trae mantas azules y verdes y hasta los arropa con sus lindas manos y apaga la luz a ver si se callan un poco, cosa que sucede bastante más tarde con gran indignación de las esperanzas y de unos cuantos cronopios extranjeros que están acostumbrados a dormirse apenas les apagan la luz en cualquier parte. Desde luego el cronopio viajero ya ha ensayado todos los botones y palanquitas a su alcance, porque eso le produce una gran felicidad, pero vano es su deseo de que al apretar el botón correspondiente venga la aeromoza a traerle otro poco de jugo o a arroparlo mejor en la manta verde que le ha tocado, porque muy pronto se comprueba que la aeromoza está durmiendo como un osito a lo largo de los tres asientos que con gran astucia siempre se reservan las aeromozas en esas circunstancias. Apenas el cronopio ha decidido resignarse y dormir, se encienden todas las luces y un camarero se pone a distribuir bandejas, con lo cual el cronopio y su mujer se frotan las manos y dicen así, a saber: ­Nada comparable a un buen desayuno después de un sueño reparador, sobre todo si viene con tostadas. Tan comprensibles ilusiones se ven cruelmente diezmadas por el camarero, que empieza a distribuir bebidas con nombres misteriosos y poéticos tales como añejo en la roca, que hace pensar en una estampa con un viejo pescador japonés, o mojiito, que también hace pensar en algo japonés. En todo caso al cronopio le parece extraordinario que los hayan arrancado del sueño con el solo objeto de sumirlos inmediatamente en el delirio alcohólico, pero no tarda en comprender que todavía es peor puesto que la aeromoza aparece con bandejas donde entre otras cosas hay una tortilla, un helado de almendra y un plátano de aplastantes dimensiones. Como apenas hacen cinco horas que la compañía les ha servido una cena completa en el aeródromo, al cronopio esta comida le parece más bien innecesaria, pero el camarero le explica que nadie podía prever que cenarían tan tarde y que si no le gusta no la coma, cosa que el cronopio considera inadmisible, y así tras de absorber la tortilla y el helado con gran perseverancia, se guarda el plátano en el bolsillo interior izquierdo del saco, mientras su mujer hace lo mismo en el bolso. Esta clase de episodios tiene la virtud de acortar los viajes en el avión de los cronopios, y es así que después de una escala en Gander donde no sucede nada digno de mención, porque el día en que suceda algo en un sitio como Gander será tan insólito como si una marmota ganara un torneo de ajedrez, el avión de los cronopios entra en cielos muy azules, y por debajo hay un mar todavía más azul, y todo se pone tan azul por todas partes que los cronopios saltan entusiasmados, y de pronto se ve un palmar y uno de los cronopios grita que ya no le importa si el avión se cae, proclamación patriótica recibida con cierta reserva por parte de los cronopios extranjeros y sobre todo de las esperanzas, y así es como se llega al país de los cronopios. Desde luego el cronopio viajero visitará el país y un día, cuando regrese al suyo, escribirá las memorias de su viaje en papelitos de diferentes colores y las distribuirá en la esquina de su casa para que todos puedan leerlas. A los famas les dará papelitos azules, porque sabe que cuando los famas las lean se pondrán verdes, y nadie ignora que a un cronopio le gusta muchísimo la combinación de estos dos colores. En cuanto a las esperanzas, que se ruborizan mucho al recibir un obsequio, el cronopio les dará papelitos blancos y así las esperanzas podrán apantallarse las mejillas y el cronopio desde la esquina de su casa verá diversos y agradables colores que se van dispersando en todas direcciones llevándose las memorias de su viaje.










-Julio Cortázar-.

Libertad

"Libertad, no conozco sino la libertad de estar preso en alguien,cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío


-Luis Cernuda-

ENIGMAS

Todos tenemos un enigma
y como es lógico ignoramos
cuál es su clave su sigilo
rozamos los alrededores
coleccionamos los despojos
nos extraviamos en los ecos
y lo perdemos en el sueño
justo cuando iba a descifrarse
y vos también tenés el tuyo
un enigmita tan sencillo
que los postigos no lo ocultan
ni lo descartan los presagios
está en tus ojos y los cierras
está en tus manos y las quitas
está en tus pechos y los cubres
está en mi enigma y lo abandonas.






Mario Benedetti

Nuestra canción

Sentirse amada y plena es la sensación más grata,significativa y deliciosa de la existencia. No todos los días uno irradia tanta luz como si se hubiese tragado una estrella,no todos los días uno percibe furtivamente el aroma de otro cuerpo,no todos los días uno sonríe o se sonroja,no todos los días uno ama de verdad. A veces ni siquiera sucede en todo el transcurso de la vida de algunos.


Qué bello es sentir eso que es tan distinto a lo que todos se imaginan y que llena el alma,que te envuelve,que te aniquila y te revive en un solo beso. Qué magnífico es escribir todos los días un pedacito o una nota de ésta canción,la de los dos,la más diciente,la más espontánea,la que con cada acorde se torna inolvidable.


La canción de los dos,la canción que no buscamos escribir,la canción que tarareamos al besarnos,la canción que se cuela entre los abrazos,la misma canción que recorre nuestros cuerpos, esa que se escribe sola mientras sus caricias se disuelven en mi cara y mi cabello,esa canción de ambos, la canción más hermosa y más real.



-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

Recurriendo a Rulo

En días como éste,contigo en mi vida,recurro a mi querido Rulo y digo que: "NO QUIERO NINGÚN GRAMO, QUE NO SEA DE TU CUERPO". No me hace falta más nada.


"Vamos a bebernos tú y yo,el mundo".




-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

A la antigüíta

De los medios de comunicación
en este mundo tan codificado
con internet y otras navegaciones
yo sigo prefiriendo
el viejo BESO ARTESANAL
que desde siempre comunica tanto.





MARIO BENEDETTI

El error

El error está en esperar y buscar algo que llega en el momento más impreciso y necesario,abriéndose paso entre las amarguras y las angustias. El error está en pasar desapercibidos los pequeños detalles que resultan ser el principio y el transcurso de las más maravillosas historias.
Un poema,un pedacito de cielo o de tierra,canciones,miradas,en fin, todo debiere ser minuciosamente apreciado. Pero somos humanos,parte de esta raza inescrupulosa y banal, miembros de un montón de carne y nada más,adecuados para seguir a la espera de algo que no llegará porque ha sido descrito de las más grotescas maneras. Somos humanos que fingimos tenerlo todo bajo control,humanos absurdos con códigos de barras y etiquetas,somos humanitos,insignificantes,incapaces de abrir los ojos y mucho menos la mente. Somos,somos todos pero de vez en cuando,uno que otro elige ver ese lado pequeñito que lo lleva a ilusionarse,a soñar,a ser finalmente feliz por raticos que son eternos para la memoria.
Finalmente unos pocos deciden no seguir la ruta marcada de los días,eligen dejarse llevar y amar,vivir,existir,cantar canciones a veces sin sentido,o tararear invenciones fruto de las sensaciones,fruto de ese estar bien,TRÈS BIEN.


El error está en dejar de lado eso que debería ser primario. El error está en guardar la caja de crayones,en esconder la mugre bajo la cama,en no pintar con las manos el lienzo que pretende ser la pared,en comer sin ensuciarse por aquello de las apariencias,en levantarse día a día pensando en que desayunará,se bañará,usará la ropa que dejó preparada el día anterior,cepillará sus dientes,arreglará su cabello y su cara, caminará,manejará o tomará el bus de siempre,llegará a su trabajo o a su estudio,hará las funciones usuales y volverá a casa exhausto,se quitará los zapatos,se acostará,usará su teléfono-computador o televisor para entretenerse,descansar,dormir y empezar de nuevo.
El error está en creer que las sonrisas sobran y que está de más que haga algo para cambiar la rutina.
El error está en pensar que lo menos costoso y visible no hace falta.




-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

La canción de nosotros

.



-Tengo frío.
-Ponete así. Me gusta tenerte así.
-La pierna. Acá. Así.
-¿Estás bien?
-¿Y vos?
-Muy.
-Ah.
-¿De qué te reís?
-Para mí, fue una sorpresa. Quiero decir: después. Me parecía increíble que el mundo no hubiera cambiado. Me miré al espejo y yo tampoco había cambiado y me mordía los labios. Quise estudiar y no pude. Quise estar con mis amigas y no pude. Quise escribir cartas, quise trabajar. Quise dormir y tampoco pude.
-¿De eso te reís?
-No me bañé. Tenía tu olor en todo el cuerpo.
-¿De eso?
-No, no. Después te digo.
-Ahora.
-No, después.
-No me interesa.
-Entonces te lo digo. Lo bien que me caés. Eso.
-¿Eso? ¿Y entonces yo?
-¿Qué?
-Mucho más que eso. Contigo no siento miedo de nada.
-Mirá que no soy una santa. Me como las uñas. Te advierto.
-El miedo es una porquería.
-Y sí. Pero, ¿quién no siente miedo?
-¿Vos sentís?
-No tires ahí la… No seas chancho.
-¿Miedo de qué? ¿De que estemos así, como estamos?
-No sé. O sí sé. Siento, como cualquiera.
-Pero juntos, no. Juntos estamos a salvo. Al miedo lo ponemos bajo la suela del zapato y crash: lo aplastamos como a una porquería.
-Oigamé, Pirata. Prométame, Pirata.
-La escucho. Prometo.
-¿En serio?
-Sí.
-Nunca vamos a dejar que esto se pudra. ¿Eh? No vamos a permitir nunca que esto se pudra.
-¿Nada más que eso? Es fácil.
-No.
-¿No qué?
-No es nada fácil.
-Si usted lo dice.
-Y nunca nos vamos a lastimar. ¿Nos prometemos eso? Es peligroso.
-¿Dejar el cuero en el alambrado?
-Algo así. Puede ser.
-Tanta alegría. Es un regalo. ¿Por qué nos vamos a joder? No me gusta que te pongas solemne.
-¿Qué hora es? Uy, hace dieciocho horas que estamos por levantarnos.
-Nos vamos a enfermar.
-Tendríamos que levantarnos.
-Nos vamos a evaporar.
-¿No íbamos a ir al cine?
-¿Cuándo fue eso? ¿Ayer? ¿Anteayer?
-¿No íbamos a bajar a comer?
-Sí. Tendríamos que levantarnos.
-Esto es mejor que Buster Keaton.
-Esto es mejor que todo.
-No hay nada que…
-Ponete así. Así. Me gusta dormir así.
-Vas a dormir.
-No. Zonzo. Quiero que te quedes. Quedate. Quiero.
-Yo también quiero. Cuando era chico, me alcanzaba con querer una cosa con muchas ganas, para que ocurriera. Cerraba los ojos, pensaba con todas mis fuerzas en eso que quería y zácale: ocurría.
-Cuándo yo era chica, lo que quería era un telescopio.
-¿Uno de esos grandes, que usan los astrónomos?
-Uno enorme. Yo lo había visto en el museo. Como no tenía telescopio, siempre me parecia que se había escapado alguna estrella.
-¿Y eso te importaba?
-Vivía deseando que se viniera la guerra. Una guerra bien grande, para mezclarme con los japoneses y robarme el telescopio. Alguien iba a romper los vidrios a patadas y yo iba a aprovechar y me iba a escapar corriendo con el telescopio entre los brazos. Pero solita no me animaba.
-Hubieras probado.
-¿Y vos?
-¿Yo? Yo era católico, cuando chico.
-¿Como es creer en Dios Mariano? Nunca creí.
-Como creer en la revolución, me imagino. Te da la misma alegría y la misma sensación de no estar solo. Cuando era chico, yo no sentía miedo nunca. Pero un buen día… No, nada.
-Me gusta escucharte.
-Nada.
-Andá, no seas malo.
-Dame un cigarrillo.
-Esperá, no apagues.
-Quiero decir que un buen día lo buscás y no está. Quiero decir: perdés a Dios como se pierde una cosa. Algo que se cae del bolsillo. Como se pierde un encendedor, así.
-Para mí, Dios era un señor de barba que metía miedo a los demás.
-Para mí no.
-Ya veo.
-Era mucho más que eso, para mí. Todavía no sé con qué se rellena ese agujero.
-Ahora es usted el que se puso solemne, Pirata.
-Puede ser, perdona.
-Pero… Mariano. Estás triste. Te vino la tristeza.
-No.
-¿No qué?
-No estoy triste.
-Sí estás.
-Sí. Estoy.
-No hay que hablar tanto.
-No.
-Uno no debería.
-Se arruina todo por culpa de las palabras.
-Sí.
-Mirá.
-¿Qué?
-Los pájaros, en la ventana.
-Hace rato que vienen pasando.
-Se va a venir tormenta, me parece, y nos vamos a mojar.
-Sí. Al irnos, nos vamos a mojar












Eduardo Galeano.

MUCHO MÁS ALLÁ

 ¿ Y si nos vamos anticipando
 de sonrisa en sonrisa
 hasta la última esperanza?
 ¿Y qué?
 ¿Y qué me das a mí,
 a mí que he perdido mi nombre,
 el nombre que me era dulce sustancia
 en épocas remotas, cuando yo no era yo
 sino una niña engañada por su sangre?
 ¿A qué , a qué
 este deshacerme, este desangrarme,
 este desplumarme, este desequilibrarme
 si mi realidad retrocede
 como empujada por una ametralladora
 y de pronto se lanza a correr,
 aunque igual la alcanzan,
 hasta que cae a mis pies como un ave muerta?
 Quisiera hablar de la vida .
 Pues esto es la vida,
 este aullido, este clavarse las uñas
 en el pecho, este arrancarse
 la cabellera a puñados , este escupirse
 a los propios ojos, sólo por decir,
 sólo por ver si se puede decir:
 "¿es que yo soy? ¿ verdad que sí ?
 ¿no es verdad que yo existo
 y no soy la pesadilla de una bestia?".
 Y con las manos embarradas
 golpeamos a las puertas del amor.
 Y con la conciencia cubierta
 de sucios y hermosos velos,
 pedimos por Dios.
 Y con las sienes restallantes
 de imbécil soberbia
 tomamos de la cintura a la vida
 y pateamos de soslayo a la muerte.
 Pues esto es lo que hacemos.
 Nos anticipamos de sonrisa en sonrisa
 hasta la última esperanza.







-ALEJANDRA PIZARNIK-

Entonces vociferaron:

"Somos esclavos ¿Cómo quiere usted que leamos poemas?"


-Los trabajadores del sistema capitalista,mediocrizados y resignados a obedecer y no pensar.

TERAPIA

  
 Para no sucumbir
 ante la tentación
 del precipio
 el mejor tratamiento
 es el fornicio.



Mario Benedetti

De antaño

Hurgando en el baúl de los escritos,me encontré esto de hace algún tiempo.








Usted escribe, se resiente, lo detesta, lo recuerda, lo extraña más, lo quiere de nuevo, se detesta por quererlo luego de tanto tiempo, luego de que le demostró que solo era un juego. Usted sigue sonriendo, sigue recordándolo con cariño, sigue sonriendo por cada memoria, por cada lugar, sigue sonriendo mientras lo imagina con su gran sonrisa y sus bonitos y expresivos ojos cafés. Usted sencillamente sigue, a la expectativa, no esperando volver a estar con él, no esperando provocarle sonrisas, no esperando besarlo de nuevo, sino esperando que dentro de un tiempo se encuentren en cualquier lugar, en medio de la espesa noche o en la estruendosa luz de la mañana acalorada de algún Abril para mirarlo a esos, sus ojos, ya no con miedo, ya no con tristeza infinita, sino con dulzura, con agradecimiento, y acompañando tal mirada con una inmensa sonrisa, ésa que ocasiona la frescura del ayer.




-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

Let it be

Infinidad de veces me he preguntado por el motivo preciso de ese sentirse "incompleto" aunque aparentemente para el mundo uno lo tenga todo y existan personas que están en circunstancias peores,lo cual es muy certero,sin embargo,es algo que no alcanzamos a dimensionar,nos concentramos en ésta que es nuestra vida,por patética o aburrida que sea,nos dedicamos día tras día a hacernos más miserable esta existencia,nos desplomamos y parecemos desfallecer y lo extraño es que aún refunfuñando seguimos,seguimos caminando,a veces solos y otras veces agradablemente acompañados.


Es extraño que las fechas en el calendario se pasen entre lamentaciones,entre reminiscencias. Es extraño e innecesario,después de todo,el pasado ya se fue y el presente es lo único que vale,es lo único que tenemos escurriéndose entre los intentos fallidos de atraparlo y detenerlo. Es extraño porque parece que las heridas no van a sanar,son profundas y estamos cansados de sumirnos en este hoyo cavado con nuestras propias manos pero continuamos,tememos y nos cuesta "dejar las cosas ser".


Vaya uno a saber si en algún momento, por la ventana junto con la luz mañanera que se cuela va a llegar la calma,la certeza y el cese de todos los lamentos.


Por si acaso,he decidido que quiero dejar de pensar y divagar en los recuerdos,he decidido que el presente no puede írseme entre auto-reproches.
Esto es lo que soy y lo que he ido forjando a través de las circunstancias.


"Let the present be".



-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

De retazos

Yo sé que tememos,que nos carcome la angustia aunque no lo mencionemos,que nos miramos demasiado para no olvidarnos si pasa el tiempo, que nos besamos con la finalidad de desgastarnos los labios.
No temas,tengo tiempo para quererte,tiempo y espacio,pero el tiempo y el espacio de los amantes,ese que no se mide,que no se precisa,ese que hacemos los dos.


Dame la mano y comprende que tal como lo menciona Jimmy Liao en Hermosa Soledad: "Estoy hecho de retazos y tú también".


Te amo



-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

La Pizarnik y el vino

Estaba leyendo algo de mi querida Alejandra y encontré que tenemos un concepto similar de una ambrosía de dioses. Ella dice y lo cito: "EL VINO ES EL ELIXIR QUE PULVERIZA LOS PESTILENTES DESEOS DE MI CUERPO QUE ALETEA GIMIENDO FRENTE A TU EFIGIE DE SOMBRA AMODORRADA".


Qué placer me da el leerla,entre gritos como lo especifican las mayúsculas,un orgasmo entre el vino y los deseos, la salvación,la perdición. El vino,el vino.


"EL VINO ES COMO UN LLANTO DESOLADO QUE HUMEDECE MI JUVENTUD FRENTE A TUS BESOS".




La Pizarnik,el vino, el sexo en el centro y yo.



-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

Soy del club

Hace unos años tuve un sueño que jamás he de olvidar,estaba yo sentada alrededor de una mesa gigante con una gran cantidad de personas,sus caras me fueron difíciles de precisar considerando que a penas eran nubes.


"¡BIENVENIDA AL CLUB!" -mencionaron conjuntamente- alzando la copa de un elixir inexistente con aroma a vino y sabor a whisky
¿Al club?, ¿Cuál club?. No parece necesario hacer mucho énfasis en que yo desconocía totalmente el asunto. Pero así fue.


"Al club de los poetas,de los poetas muertos"-dijo una voz que nunca recordé-


¿Qué?,¿Poetas? ¿MUERTOS?
No puede ser posible,si lo tomo de manera literal habría de considerarme muerta y lo que era más radical,habría sido poeta. ¿Cómo es posible?, no pude haber llegado a tocar lo más bello de la vida,no pude yo,que soy una simple mortal haber alcanzado un nivel tan alto de sabiduría,ni siquiera uno medianamente aceptable,es imposible que lograra entender.
Me pareció simplemente INACEPTABLE.
Estaba halagada,por supuesto,pero no era yo suficiente como para formar parte del club.


¡YO SOY DEL CLUB,DEL CLUB DE LOS VIVOS, DEL CLUB DE LOS QUE ESCRIBIMOS SIN QUERER IR MÁS ALLÁ,DE LOS QUE ESCRIBIMOS NO POR SOBRESALIR SINO POR DIVAGAR,DEL CLUB DE LOS INCONFORMES,DEL CLUB DE LOS QUE QUIEREN CAMBIAR ENTRE LETRAS EL MUNDO,DEL CLUB DE LOS VIVOS,VIVOS QUE DECIDEN DEJAR SUS MIEDOS Y LUCHAR,DEL CLUB DE LOS QUE PROPAGAN Y PREDICAN LA PALABRA PERO DE LOS LITERATOS,FILÓSOFOS,POETAS REALES.! No quiero ser de este club,suficiente tengo con aquellos en la tierra que no me dejan ver sus caras porque las cubren las máscaras de la hipocresía,suficiente tengo con los mediocres y plagiarios,suficiente con las almas que no se disponen a volar conmigo si hace frío,suficientes poetas se han ido,como para que me vaya yo,que los quiero revivir día a día.




-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

En resumen

Embriaguez

Después de extasiarse con los labios y la compañía de un ser inefable, el alcohol no tiene el mismo efecto,parece agua debido a la embriaguez que otorga el palpar lo impalpable y sentir lo desconocido. La crápula nocturna se goza con una sonrisa bien puesta y los suspiros secuenciales.

Suena de fondo ''Midnight blues'' y flipo en colores, le tengo tan cerca que me fascina, me llena. Me mira y me pierdo, no quiero que nadie más me busque y mucho menos, me encuentre, quiero naufragar en sus ojos y hacerme en sus labios,quiero hallar la manera de convertir cada segundo en magia, quiero abrazarlo siempre, que seamos nuestros sin cohibirnos de nada.

Después de él, no creo que exista otro poema, otra canción, otra esencia que me cale los huesos y me vuele los sesos, no creo que alguien más me dispare y me reviva tantas veces con su amor.



-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

Sueño escapista

¿Alguna vez ha sentido la sensación de ser reemplazable,insuficiente y/o dispensable?.
Me va a perdonar la palabra pero es la sensación más PUTA que existe,sobre todo cuando día a día uno se dedica de lleno a ciertas cosas que no permiten más,que no abren paso a pensar en uno mismo o a hacer lo que uno disfruta,considerando que lo que se disfruta y lo que se debe hacer en beneficio de otros no concuerda.
Es agotador dar todo de uno,incluso la vida misma que se pasa sin verse bien invertida,que se va entre suspiros largos que se deben a imaginar cómo sería la misma si se rompen las cadenas.
Eso de vivir sujeto a la monotonía y a la rutina es desastroso,nauseabundo,vomitivo.
No hay salida si uno no se decide,si uno no grita y huye,porque la única opción es huir,por cobarde que suene. NO HAY DE OTRA.


 (Tomo mis libros y los pongo en una bolsa,recojo mis zapatos,los uso y en una mochila pongo lo poco que tengo para sobrevivir,no hay dinero en los bolsillos,solo guardo las ganas de salir corriendo,las ganas de ser eso que jamás pude, abro la puerta,el cielo está oscuro,llueve pero no me afecta,han habido catástrofes peores,cierro y me marcho sin mirar atrás. Lo que venga será incierto,pero tengo que decir que hago lo mismo todos los días y finalmente abro los ojos,se trata de un sueño,no puede ser algo más).



-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

Cíclopes

Eran el uno del otro aún sin poseerse carnalmente,con los deseos vivos y los besos furtivos que culminan en desenfreno.




Primero se rozan las narices,luego juntan sus labios,se acarician,ella decide dejarse llevar,se sienta en su regazo,le toma la cara,lo besa apasionadamente,él la sostiene de la cintura como aferrándose,como fundiéndose,se juntan,sus corazones palpitan,abren sus ojos,son cíclopes jadeantes, gimen de placer y vierten cada gota de sus fluidos en el 1 que ahora forman,se rozan, se desatan broches,se sacan botones,se bajan braguetas,se apaga la luz,se enciende la llama,se queman a fuego lento.
Terminan,se abrazan,están exhaustos,pero radiantes,trascendieron,fueron,serán.


-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

Espectro

La noche se encarga de arrebatar hasta el más mínimo vestigio de luminosidad de la habitación,de repente siento un frío que cala los huesos y susurros imperceptibles,sospechosos que me llenan de temor. Vuelven a atormentarme mis demonios,esos que llevo a mis espaldas desde siempre,vuelven las ganas de tomar mis botas y huir sin más que ellas y algún libro.
Vuelve el mísero ser que se llevó consigo desde hace poco más de 14 años mis ganas de seguir.
Vuelve el dueño del ADN,se asoma,me mira,sonríe,dice que todo irá bien y yo solo busco comprender su regreso mortificante,su aparición que me llena de ira y dudas.
Vuelve,vuelve él con sus gafas,su chaqueta de cuero y un casete de The Rolling Stones.
Vuelve con su voz que me tala los sesos y dice "Hijita,ven conmigo".


A mí me resulta tan complicado,tomo valor e intento salir.
Es apenas un sueño,abro los ojos,mis palpitaciones están aceleradas,transpiro y temo.



-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

Amistad

"Amigo" es una palabra muy importante,una palabra que no puede escupirse en la vida de cualquiera,una palabra que no se reduce a ser palabra. Siempre me resulta complicado entender el manejo de las relaciones sobre todo cuando son amistosas. Siempre resulta uno entre la espada,los recuerdos y la pared.
Seguramente se deba a que para mí la amistad perdió su significado por allá en el 2012.
En fin.


Un día tienes un amigo y al día siguiente caminas solo.



-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

¿Quién eres?

Muchos formulan la pregunta ¿Quién eres?, la lanzan indiscriminadamente esperando una respuesta casi que inmediata,y yo me pregunto si de alguna manera están conscientes de lo que dicha pregunta significa,de lo que disparan con sus bocas en forma de ego mal elaborado,porque si preguntan algo de tal magnitud suponen tener respuesta propia.
Me parecería tristísimo que alguien supiera quién es,me parecería absurdo,ridículo,pretencioso y más que utópico.
Vaya uno a saber si alguna vez tendrá respuesta a una pregunta tan tremenda.


Mientras tanto por mi parte,prefiero decir que no soy ni mi nombre,ni lo que aparento y aunque no sepa con certeza a qué vine, cómo caminaré mañana y los días que vengan o si de alguna manera seré lo que "deba" ser, continuaré dejando un poquito de esta existencia inexplicable en cada letra,continuaré cantando melodías y dejándome llevar por los versos.



-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

INEFABLE

Este no es un escrito en donde vaya a explayarme o a sucumbir en las mieles andrajosas de lo que muchos mal denominan. Solo quería decir que es usted INEFABLE,maravilloso,dador de vida,ladrón de sonrisas y motivo de un sentimiento indescriptible.


Inefable,es inefable.



-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

Zapatos viejos

Bajo mi cama,en la esquina superior derecha están los zapatos rojos,esos rotos que guardo hace años, tal vez no los uso,pero tienen un significado extraordinario.
Cada parte rota simboliza lo caminado,lo vivido,lo aprendido y experimentado.
Están desgastados, dan la apariencia de tener un color muy ajeno al rojo y las letras en la parte de atrás no se ven, ¿Qué más da?.
"Les dieron palo" como se diría coloquialmente, "les sacaron el jugo",los aprovecharon,los disfrutaron.


Es increíble como el ver unos zapatos viejos me remite a siempre la misma cuestión, ¡Qué bonita es la vida cuando no importa lo que usas,sino lo que caminas! ,¡Qué bonita es la vida cuando tienes zapatos rotos y el alma henchida!,¡Qué bonita es la vida cuando unos zapatos viejos te llevan a recordar que vale la pena cada paso y caída!.




-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

Una copa de vino tinto y un cigarro

Eran las 4 de la tarde y yo precisaba una copa de vino tinto,un cigarro y el libro que encontré en los suburbios,ese cuyo "personaje errante,deambulante,vagabundo que transita el mundo de carroña con su conciencia agujereada,como una marioneta o un fantasma -hijo del alucinado laberinto que ensimismado cómicamente recorre- parece sentir ese peligro,parece que sintiera que el más mínimo paso en falso pudiera ser causa de su extravío definitivo. Extravío mental", ese escrito por el hombre que se apellida como los autos estos que cualquier superfluo quiere comprar: "Lamborghini".
Yo precisaba ver la luz natural que me cegaba los ojos cuando la recibía de golpe tras salir de mi cueva,precisaba la maldita copa de vino tinto y el cigarro. ¿Es tan difícil entenderlo?.
No pido más. No busco más. No exijo más.
Pero el mundo conspira y mis deseos no son órdenes,son basura,son motivo de la fulminante carcajada de la vida,que ha preferido tenerme envuelta entre estas cuatro paredes,sujeta a las invenciones ajenas,inmersa en la maldición de ser esto que quién sabe quién decretó.


En fin,no ha pasado mucho tiempo,pero sigo sin mi copa de vino tinto o mi cigarro,a veces tampoco encuentro sentido,explicaciones,ni los recuerdos que pensé conservaría,tampoco suelen estar las canciones,los versos y los aprendizajes,la razón o el hastío.


Todo empieza con las ganas de la copa de vino tinto y termina con el existencialismo y las crisis adjuntas a el.





-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

Terapia intensiva de amor

''No morirá lo que debe sobrevivir a una terapia de amor intensiva''-G.C.

Lalala lala lalara

Seremos el jardín

*Lo que nos queda es no ser  solo dos Cronopios porque ‘’un cronopio es una flor; dos son un jardín’’

-Entonces seamos un jardín, un jardín de flores azules.

*Claro, azules y de todos los colores. Que más bien sea abstracto, que sea amorfo, que sea indescifrable, que nadie quiera adentrarse en él, que quién lo aprecie vaya más allá, que lo deje a la imaginación, que vuele. Porque ese será el reflejo de quienes forman el jardín.

¡INEXPLICABLE!

-Tomaremos nuestras manos y caminaremos lentamente hacia nuestra muerte final

*Y no necesitaremos entrar, porque seremos el jardín.



-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

Dos cronopios

Quien les escribe tiene particular afinidad con Cortázar y por ello, usará a ciertos personajes para explicar a grandes rasgos, lo inexplicable...

Eran dos cronopios complejos y con el alma henchida, que divagaban, caminaban y cantaban en un lugar que como el de Gómez, solo equivalía a un metro cuadrado de tierra, metro cuadrado que era más que suficiente para depositarse el uno al otro, cariño incalculable.

Pasaban horas, días, meses entre sonrisas, palabras, miradas y suspiros.

Entre los dos habitaba una inocencia demasiado marcada y ese poseerse sin dejarse de lado y sin poseerse a decir verdad, pues ella era de él, como él de ella sin ponerse un letrero de ''VENDIDO'' o de posesión irreductible, no eran necesarias las etiquetas, ni la divulgación a grito ardido de su amor, bastaba con que ellos sintieran, observaran y soñaran juntos (el resto del mundo se anulaba de inmediato).

Sus ojos (los de él) eran para ella como las estrellas gemelas de Leda, la expresión de estos traía consigo el resplandor de la primavera, sus labios se asemejaban al plácido confort que proporciona el algodón y ni hablar de su sabor, era indescriptible, irremediable, era todo y nada al mismo tiempo; al besarle, no le quedaba más remedio que aceptar su rendición.

Cuando él decidía recitarle o escribirle, ella se iluminaba y se fundían en ese ser uno donde hay dos cuerpos.

-Cronopios, después de todo.-  Pues no se puede considerarles humanos, porque la humanidad aún no está lista para asimilar el hecho de que dos almas se topen sin previo aviso y desde ese choque cósmico se fundan, y mucho menos entenderán que ya se amen; los cronopios lo entienden y eso es lo importante.

Resulta imposible no enamorarse, cuando los días se van entre miradas, rock, jazz y literatura.

¡¿QUIÉN PUEDE SER TAN TREMENDAMENTE INSENSIBLE PARA NO DEJARSE LLEVAR POR EL VIENTO ARRASADOR DEL SENTIR?!

-A esta altura seguramente usted piensa que quien escribe perdió la razón porque no hay cronopios en esta realidad que todos asumen correcta e irrefutable. Pues entre las probabilidades está que haya dejado junto con mis ganas de callar, la razón, allí sobre la mesa junto a mi cama, bajo los anteojos negros que solo uso cuando quiero ignorar al mundo y fijarme en mis letras.

Vaya decepción que se llevará tras comprender que esta historia es fruto del palpar lo impalpable y sentir lo desconocido en esta tierra de mortales sin sentido.-

Dos cronopios que se pasaban las tardes amándose como nadie, dos cronopios chiquitos, soñadores y cantantes, sonrientes bufones y parlanchines. Dos cronopios envueltos en versos, bajo el cielo cambiante y repleto de una rutina que se rompe en el intercambio astrológico que son sus ojos.

Dos que en realidad hacían uno.

-Que si Bessie, que si Coltrane.

Que si Tartini o Paganini

Que si Pappo, Rulo o Spinetta-

Cuestiones sin solución que buscaban respuesta en besos furtivos.

Dos cronopios, dos seres pequeñitos, dueños innegables de un espacio en donde cabía todo menos los prejuicios y las prohibiciones.

Ella y él, él y ella, tomados de la mano, pisando charcos, usando la hierba como edredón.

No sería conveniente preguntar sus nombres, sería como cortarles las alas y ellos desean volar fervientemente, volar en ese pedacito suyo de cielo, viendo la tierra sin afán de volver.

Dos cronopios, dos cronopios, el reloj marca las seis, ES HORA DE IRSE, -‘’Dame la mano, levántate’’. Dos cronopios un último beso,-‘’¿No ves que todo está al revés?’’. Dos cronopios, un jardín,-‘’Deja las preocupaciones para después’’. Dos cronopios resplandecientes entre la multitud teñida de gris amargura. Dos, dos, un cronopio.

Un poema los delata, un abrazo y pisan la luna.

 -‘’Un beso más, te lo pido’’

-‘’Merci, mon amour’’

-‘’Te amo, no hay duda’’

Se perciben, se olfatean, se sonríen, se besan y va de nuevo. Para quererse no hay orden, mucho menos freno.

La historia no termina, no tiene final, tiempo, ni espacio. Solo son dos, precisando la eternidad.

Una historia de esas que prefiero no contar.

Hay historias que son difíciles de contar,historias que no tienen que ver con el amor,que solo nos hunden y marcan nuestra vida,que nos proporcionan una cucharada inmunda de realidad o quizá más.


Esta es la historia de una niña,una niña que casi toda su vida observó en la sombra del temor a su madre mientras era agredida de las maneras más absurdas y desgraciadas.
Una niña que vivía bajo el refugio de los libros,intentando encontrar en ellos un escape,una salida,pero tras cada final volvía su martirio,volvía ese mísero no poder hacer nada,ese maldito esconderse bajo las cobijas a llorar y a cantar para fingir que nada sucedía,cuando en la habitación contigua se escuchaban gritos pidiendo auxilio,golpes,insultos,llanto y el desconsuelo inundaba la casa.
Ella solo lloraba,lloraba y se imaginaba levantándose valerosamente a decirle a ese tipo que nadie tocaba a su madre,que se detuviera,que podía matarla, "DETÉNGASE,NO LE PEGUE MÁS A MI MAMI". Pero solo era cuestión de imaginarse porque el miedo inmenso de toparse de frente con la situación la ataba de pies y manos,la sostenía a la cama y a la desesperación. Cuando no habían más ruidos,no le quedaba más remedio que imaginar lo peor. Esperaba un rato,se asomaba por la rendija de su puerta y corría a ver a su madre. Muchas veces la encontraba tirada en el suelo,inconsciente,sangrando y la tocaba,la movía y su corazón se aceleraba, "Mami,no me dejes,eres lo único que tengo,no te vayas",la movía pero ella no reaccionaba,la niña se recostaba a su lado y veía como ese monstruo alcoholizado se vanagloriaba y justificaba sus actos. Cuando había "suerte" entraba al cuarto y su madre estaba llorando desolada,seguramente pensando en la manera de tomar a su hija y largarse pero siendo consciente de que era muy joven,estaba sola y la vida no era fácil.


Una niña que jamás fue completamente niña,una niña que no esperaba llegar a su casa porque sabía que vivía en un infierno,una niña que se encerraba,que temía infinitamente y que lo único que precisaba era hacer un poquito feliz a su madre, permitir que esté tranquila y alejada de esa maldita secuencia infernal.


Los años pasaron,ellas se alejaron de el monstruo,siguieron su camino pero las heridas no sanan,no por completo.









Una niña que revive en sueños esas llamas,una niña que se aferra y que sigue escondiéndose bajo el falso muro que son las cobijas.




-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

My one and only love

Tirada en el suelo,rendida ante mis hipótesis en cuánto al amor,escuchando a Coltrane,me topo de frente con que eres "My one and only love", en cada nota te encuentro aún sin buscarte, tan placentero y dulce,tan jazz y tan punk,tan Sui Generis y tan Barba Jacob.
Venga,no se vaya,no se aleje. ¡S'il vous plâit!


-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

Gómez hablaba en serio

Nunca estuve más de acuerdo con Gómez (el cronopio), un metro cuadrado de tierra,es más que suficiente ya sea para leer el periódico,comer una mazorca hervida con poca sal y mucha manteca o para sonreír,leer,cantar,charlar,ver el cielo,besar el número 3 y finalmente ser feliz con alguien.


-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

Since i've been loving you.

No me cabe la menor duda,
me encuentro inmersa en las mieles del amor,
sin embargo,no son aquellas que embadurnan,que pegan sin más remedio que sentirse asqueado,
por el contrario,son mieles placenteras,dulces más no,empalagosas,las mieles que solamente alguien como él puede ofrecerme.


No tengo idea de qué haré con el pasar de los días,no tengo idea de cuánto durará,no sé qué pasará cuando ya no esté,cuando me despierte sin su beso,sin su saludo,sin el calor que su alma me proporciona mientras nos fundimos en un abrazo.


Sé que la eternidad no existe,pero con él la preciso,no para aferrarme a él,no para metáforas absurdas,ni para limitaciones típicas de las relaciones planteadas como frutos de los estereotipos y los cuentos de hadas,sino para amarlo,para besarlo,para percibirlo,para escucharlo recitar,cantar o simplemente para verle la sonrisa.


Prefiero mil veces un silencio junto a él,que uno palabra que se inmiscuye en el diálogo amorfo y superfluo con alguien que no me aporta más que tedio.


Ya sea la vida,la providencia o un azar que no busco comprender,lo que me encontró con él,debo agradecerle.


En fin,seguiré disfrutando,soñando y sintiendo,si me disculpan.





-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.