¿Por qué ''nombre'' y no ...?

Nunca he estado conforme con esos nombres que les damos a las cosas. Las cosas no son porque son llamadas; yo no soy porque me llamo ''Agnes'', ''Rufina'',''Juan'' o ''Venus'';qué sé yo. ¿Por qué ''silla'' y no ''cristónfula''?, ¿por qué ''libro'' y no ''anterío''?. ¿Por qué, por ejemplo, mi vecina -la chismosa-, se llama ''María de los Ángeles'' y no ''Bruja''?,mal no le quedaría, es desagradable, se la pasa espiándome y me tacha de loca porque tengo mi propio vocabulario. Le hablo como quiero porque prefiero que no me entienda;la insulto con frecuencia, a mi modo y ella sólo dibuja con su mano derecha, una cruz en el aire. ''Cornapútrida,-le digo- cornapútrida y misantérica''. Me da mucha risa ver a la pobre vieja asustada. ¡Que cornaputra a otro!, yo nunca he hecho nada merlato o garnuzo.

Como escribo esto para mí, no me importa que no se entienda; siempre he reinventado las palabras; de hecho, nadie sabe mi nombre real, ni siquiera yo lo recuerdo; todos los días me invento uno nuevo, ayer fui ''hoja'', hoy soy ''brisa''.  Quiero creer que no me llamo, que simplemente existo y que cuando existo, existo bonito y por eso nadie precisa mi nombre. Cuando parta hacia la nada, me recordarán como magia, esencia, vida que no es nada de eso pero que los hizo vibrar. Quiero ser ese gesto que hace la gente feliz o enamorada ("sonrisa",le dicen), quiero ser ademán cortés, movimiento tras suspiro, contenido de las gotas, sentido del vuelo de las aves y un poco de música argentina.

¿Por qué a la ''música'', le llamamos ''música'' y no ''magia'', ''éxtasis'' e incluso cuando pesa, ''karma''? Pienso que quien inventó y repartió los nombres de las cosas, era un maldito grisántono; no podía ser algo más. Decirle ''azul'' al cielo, es un atropello, hasta yo misma me abofeteo cuando lo menciono, ¡qué diminuto!, 4 letras para tanta inmensidad.

¿Por qué ''zapatos'' y no ''compañeros''?, ¿por qué ''vida'' y no ''misterio''?, ¿por qué?, ¿por qué carajos, ''amor?'', ¿por qué no, mejor ''locura''? y a propósito ¿por qué nos dicen ''locos'' si somos los más ''cuerdos''?.






-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO   -¿Por qué todo esto y no simplemente ''nadie''?

Pobres

 

Pobres, lo que se dice pobres, son los que no tienen tiempo para perder el tiempo.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que no tienen silencio, ni pueden comprarlo.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que tienen piernas que se han olvidado de caminar, como las alas de las gallinas se han olvidado de volar.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que comen basura y pagan por ella como si fuese comida.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que tienen el derecho de respirar mierda, como si fuera aire, sin pagar nada por ella.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que no tienen más libertad que tienen la libertad de elegir entre uno y otro canal de televisión.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que viven dramas pasionales con las máquinas.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que son siempre muchos y están siempre solos.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que no saben que son pobres.




-Eduardo Galeano.

ENIVREZ-VOUS

Il faut être toujours ivre, tout est là ; c'est l'unique question. Pour ne pas sentir l'horrible fardeau du temps qui brise vos épaules et vous penche vers la terre, il faut vous enivrer sans trêve.
Mais de quoi? De vin, de poésie, ou de vertu à votre guise, mais enivrez-vous!
Et si quelquefois, sur les marches d'un palais, sur l'herbe verte d'un fossé, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au vent, à la vague, à l'étoile, à l'oiseau, à l'horloge; à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle heure il est. Et le vent, la vague, l'étoile, l'oiseau, l'horloge, vous répondront, il est l'heure de s'enivrer ; pour ne pas être les esclaves martyrisés du temps, enivrez-vous, enivrez-vous sans cesse de vin, de poésie, de vertu, à votre guise.




-(In Les petits poèmes en prose)


Charles Baudelaire.

ÉPILOGUE

I




Le soleil, moins ardent, luit clair au ciel moins dense.
 Balancés par un vent automnal et berceur,
 Les rosiers du jardin s’inclinent en cadence.
 L’atmosphère ambiante a des baisers de sœur.
 La Nature a quitté pour cette fois son trône
 De splendeur, d’ironie et de sérénité :
 Clémente, elle descend, par l’ampleur de l’air jaune,
 Vers l’homme, son sujet pervers et révolté.
 Du pan de son manteau que l’abîme constelle,
 Elle daigne essuyer les moiteurs de nos fronts,
 Et son âme éternelle et sa forme immortelle
 Donnent calme et vigueur à nos cœurs mous et prompts.


 Le frais balancement des ramures chenues,
 L’horizon élargi plein de vagues chansons,
 Tout, jusqu’au vol joyeux des oiseaux et des nues,
 Tout, aujourd’hui, console et délivre. — Pensons.




II



 Donc, c’en est fait. Ce livre est clos. Chères Idées
 Qui rayiez mon ciel gris de vos ailes de feu
 Dont le vent caressait mes tempes obsédées,
 Vous pouvez revoler devers l’Infini bleu !
 Et toi, Vers qui tintais, et toi, Rime sonore,
 Et vous, Rythmes chanteurs, et vous, délicieux,
 Ressouvenirs, et vous, Rêves, et vous encore,
 Images qu’évoquaient mes désirs anxieux,
 Il faut nous séparer. Jusqu’aux jours plus propices
 Où nous réunira l’Art, notre maître, adieu,
 Adieu, doux compagnons, adieu, charmants complices !
 Vous pouvez revoler devers l’Infini bleu.
 Aussi bien, nous avons fourni notre carrière,
 Et le jeune étalon de notre bon plaisir,
 Tout affolé qu’il est de sa course première,
 A besoin d’un peu d’ombre et de quelque loisir.


– Car toujours nous t’avons fixée, ô Poésie,
 Notre astre unique et notre unique passion,
 T’ayant seule pour guide et compagne choisie,
 Mère, et nous méfiant de l’Inspiration.




III



 Ah ! l’Inspiration superbe et souveraine,
 L’Égérie aux regards lumineux et profonds,
 Le Genium commode et l’Erato soudaine,
 L’Ange des vieux tableaux avec des ors au fond,
 La Muse, dont la voix est puissante sans doute,
 Puisqu’elle fait d’un coup dans les premiers cerveaux,
 Comme ces pissenlits dont s’émaille la route,
 Pousser tout un jardin de poèmes nouveaux,
 La Colombe, le Saint-Esprit, le saint Délire,
 Les Troubles opportuns, les Transports complaisants,
 Gabriel et son luth, Apollon et sa lyre,
 Ah ! l’Inspiration, on l’invoque à seize ans !
 Ce qu’il nous faut à nous, les Suprêmes Poètes
 Qui vénérons les Dieux et qui n’y croyons pas,
 À nous dont nul rayon n’auréola les têtes,
 Dont nulle Béatrix n’a dirigé les pas,


 À nous qui ciselons les mots comme des coupes
 Et qui faisons des vers émus très froidement,
 À nous qu’on ne voit point les soirs aller par groupes
 Harmonieux au bord des lacs et nous pâmant,
 Ce qu’il nous faut à nous, c’est, aux lueurs des lampes,
 La science conquise et le sommeil dompté,
 C’est le front dans les mains du vieux Faust des estampes,
 C’est l’Obstination et c’est la Volonté !
 C’est la Volonté sainte, absolue, éternelle,
 Cramponnée au projet comme un noble condor
 Aux flancs fumants de peur d’un buffle, et d’un coup d’aile
 Emportant son trophée à travers les cieux d’or !
 Ce qu’il nous faut à nous, c’est l’étude sans trêve,
 C’est l’effort inouï, le combat nonpareil,
 C’est la nuit, l’âpre nuit du travail, d’où se lève
 Lentement, lentement, l’Œuvre, ainsi qu’un soleil !
 Libre à nos Inspirés, cœurs qu’une œillade enflamme,
 D’abandonner leur être aux vents comme un bouleau ;
 Pauvres gens ! l’Art n’est pas d’éparpiller son âme :
 Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?
 Nous donc, sculptons avec le ciseau des Pensées
 Le bloc vierge du Beau, Paros immaculé,

Et faisons-en surgir sous nos mains empressées
 Quelque pure statue au péplos étoilé,
 Afin qu’un jour, frappant de rayons gris et roses
 Le chef-d’œuvre serein, comme un nouveau Memnon,
 L’Aube-Postérité, fille des Temps moroses,
 Fasse dans l’air futur retentir notre nom !








-Paul Verlaine.

Extracto de "Diarios" - Alejandra Pizarnik

“Mátenme al alba. Con cuchillos [ilegible] y con cuchillas oxidadas. Estaré en cuclillas esperando. Salva tu amor. No lo salves. Desafección y mierda violenta que aprendió a expresarse en nuestros días mediante fórmulas atroces como «hacer el amor» y «asumir la responsabilidad» y «negar el pasado» y «el hombre es lo que se hace». No hay más que la memoria, maravilla sin igual, horror sin semejanza. Hace mucho que me entregué a las sombras. Y no me contenta mi destino sombrío, mi destino asombrado. Me han asolado, me han agostado. Libérame de ti pues te amo y no estás. No me hables. No te apostes en mis rincones preferidos. Estás aquí. Me deliras. Me cortas las cintas de colores que me aliaban a las niñas que fui. Me abandonas loca furiosa, comiendo sombras furiosamente, girando convulsa con las manos espantadas, revolcándome en tu huida hasta los atroces orgasmos y gritos de bestia asesinada. Pero te amo. A ti te asumo, ante ti sin pasado ni relojes ni sonidos. Sucia y susurrante, leve, ingrávida, llena de sangre y de sustancias sexuales, húmeda, mojada, reventando de calor, de sangre que pide. Me dañas la columna vertebral, tantos días despeñada sobre tu cuerpo imaginado. Me dañas la cabeza que di contra las paredes porque no sabía qué hacer salvo esto: que debía golpearme y castigarme ya que tú no venías. Con tu sonrisa de paraíso exactamente situado en el tiempo y en el espacio. Con tus ojos que sonríen antes que tus labios. En tus ojos encuentro mi persona súbitamente reconstruida. En tus ojos se acumulan mis fragmentos que se unen apenas me miras. En tus ojos vivo una vida de aire puro, de respiración fiel. En tus ojos no necesito del conocimiento, no necesito del lenguaje. En tus ojos me siento y sonrío y hay una niña azul en el jardín de un castillo. Ahora que no estás me atrae la caída, la mierda, lo abyecto, lo denigrante. Salgo a la calle y siento la suciedad, la ruina. Entro en los bares más siniestros y tomo un vino como sangre coagulada, como menstruación, y me rodean brujas negras, perros sarnosos, viejos mutilados y jóvenes putos de ambos sexos. Yo bebo y me miro en el espejo lleno de mierda de moscas. Después no me veo más. Después hablo en no sé cuál idioma. Hablo con estos desechos que no me echan, ellos me aceptan, me incorporan, me reconocen. Recito poemas. Discuto cuestiones inverosímiles. Acaricio a los perros y me chupo las manos. Sonrío a los mutilados. Me dejo tocar, palpar, manos en mi cuerpo adolescente que tanto te gustaba por ser ceñido y firme y suave. («La lisura de tu vientre, tus caderas de efebo solar, tu cintura hecha a la medida de mis manos cerrándose, tus pechos de niña salvaje que los deja desnudos aun cuando llueve, tu sexo y tus gritos rítmicos, que deshacían la ciudad y me llevaban a una selva musical en donde todo confabulaba para que los cuerpos se reconozcan y se amen con sonidos de leves tambores incesantes. Esas noches en que hacíamos el amor debajo de las grandes palabras que perdían su sentido, porque no había más que nuestros cuerpos rítmicos y esenciales… Y ahora llueve y tengo náuseas y vomito casi todo el día y siempre que hay un olor espantoso en la calle, un olor a paquete olvidado, a muerto olvidado. Y tengo miedo. Eso quería decir: que no estás y tengo miedo.»)”
― Alejandra Pizarnik, Diarios: edición definitiva

Absurdo

Agnes nace de un gesto como Venus de la espuma;las menciono con la única finalidad de ejemplificar la manera en que nacen ciertos seres a partir de breves demostraciones de otros o de la propia imaginación. Así somos, creativos e ilusos, egoístas y un poco dementes, buscando perfecciones en mortales y planes a largo plazo en presentes mal sostenidos. Aquí estamos, idealizando a quienes amamos para luego desencantarnos por sus diferencias abismales con nuestros modelos mentales, para decepcionarnos de lo que nosotros mismos inventamos, que a veces resulta utópico. ¿De qué nos quejamos si vivimos en un domo absurdo,sostenido por nuestro inmenso ego?. ¿De qué me quejo yo?, realmente no entiendo.




-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

¿Te quedarás?

-¿Te quedarás cuando no me encuentre, cuando me deteste, cuando no soporte ni siquiera el peso de mis huesos?. ¿Te quedarás cuando me enfade por tu desorden y tu cinismo?. ¿Te quedarás cuando mi piel se arrugue y no quiera sexo?. ¿Te quedarás cuando llore, para abrazarme y ofrecerme refugio?. ¿Te quedarás?. Realmente, ¿te quedarás?, ¿estás dispuesto?. ¿Te quedarás incluso para callarte tus reproches y besarme los enfados?. ¡No puedo creerlo!.
¿Te quedarás si tú azul y yo negro?, ¿te quedarás si tú rock y yo jazz?, ¿te quedarás aunque declame poesía y cante como una loca en el baño?. ¿Te quedarás aunque las haya mucho más bonitas e inteligentes?. Tengo miedo,tengo miedo de que antes de terminar este interrogatorio, te canses y me des la espalda, abriéndote paso hacia un mundo que no puedo comprender y que no tiene que ver conmigo; tengo miedo de que te marches sin más que esta imagen de mí, deshecha y frustrada. No entiendes cuán difícil es confiar en nosotros cuando tantas veces hemos fallado. A veces creo que no tiene caso. Y aunque no quiero eternidad o promesas vanas, me gustaría creer que por lo menos mientras se pueda, te quedarás. Ya sé que debo callarme y entregarme al sentimiento pero me duele el pecho,me duele cada parte imaginando tu ausencia; aún sabiendo que sin ti la vida sigue, prefiero evadir esa opción.

¿Te quedarás entonces?. ¿Te quedarás para arrebatarme las preguntas y llenarme de certezas?





-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

Un café, la tarde y una canción

Es impresionante lo que ocasiona escuchar de nuevo y con atención, las melodías que un día fueron motivo de sonrisa simplemente por ser obsequio de alguien especial.

https://www.youtube.com/watch?v=e_Eb8TKS_-s

Fui por un café (bien cargado,negro y sin azúcar,como siempre), me acosté y reproduje la primera canción que encontré, ¡Qué sorpresa!, ahí estaba Silvio y con él venía un mundo de recuerdos que a veces sintiéndome apta, quiero olvidar. Entre sorbo y sorbo,amargo y oscuro, me topo con cada palabra que me arrulla, que me atrapa,que me roba los suspiros y me tira bien lejos de esta realidad.
No me duele, al contrario, me llena, me emociona profundamente escuchar atenta y minuciosamente, tranquila, sin lágrimas ni el peso del ayer que se desvaneció en cuatro parpadeos,mil sonrisas (que resultan pocas), dos viajes y muchos vuelos; me alegra traer esos instantes,escuchar esos arpegios y escribir estas líneas que no tienen pretensiones, que sólo buscan dejar constancia de esto que se siente cuando se tiene el alma ''depurada'' (sin concepciones de la transubstanciación).

La vida es tremendamente generosa, nos enseña de a pocos que se puede recordar,que se puede dejar todas las cargas negativas; nos enseña que para amar no existe tiempo, razones o medidas. La vida nos enreda entre la música; La vida o la providencia, qué sé yo, nos acurruca entre sus brazos.

El café se terminó, la canción también pero esta sensación de dicha,este maravilloso sentirse sin miedos,jamás.



-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

Hola, pequeño ser

¿Me escuchas?, ¿me sientes?, ¿me ves?. Yo, por mi parte, te siento, te percibo, escucho cuando tarareas o cuando gritas enfurecido para que me detenga.

¿Qué pasa contigo?, ¿qué pasa con los dos?.

A veces temes, lo sé, pero ¿a qué le temes?. ¿Al movimiento?, ¿a mis malas decisiones?; ¿le temes acaso a mis manías o a mi modo de llevar la vida?. Si, si, ya sé. No tienes que responder, entiendo perfectamente que no quieres hacerlo y que por eso te escondes; huyes de mí, de lo que me he convertido;huyes de mis entrañas que se revuelcan y de mi mente oscura y suicida.
Estás ahí, donde nadie busca y por ende, nadie encuentra; estás donde te guardé por conveniencia, pero me esperas, me esperas ansioso, con los brazos abiertos aunque con timidez; me desconoces y eso te aterra, pero soy yo, no han cambiado mis nombres; quizá, -no puedo mentirte-cambié un poco, arrugué mi alma, me detuve, me aferré a las cosas insanas que proporcionan cierta satisfacción o sopor.

Sé que me escuchas, ahora lo sé y por eso te hablo, parezco un loco; miro el cielo sin mirarlo y ni siquiera muevo los labios, pero te hablo.

Siempre pienso en ti, en que eres pequeñito y quieres salir. Sé que allá está oscuro y que la única luz que te queda es la de tus ojos, que de a pocos se apaga. Sé que parezco olvidarte, pero no es así,siempre busco la manera de que encajes para por fin sacarte y evitarme esta culpa. Sueno egoísta, ¿cierto?, quizá lo sea, no me importa porque tengo necesidad de arrancarme del pecho esta sensación de asfixia que deja el saberte encerrado.

Recuerdo cuando el que gobernaba sobre este cuerpo eras tú, ¿tú lo recuerdas?. Dime que si para evitarme los sentimientos melancólicos y ridículos, no tengo tiempo para ellos. Es cierto, hace mucho no te hablo y seguramente desconoces que soy todo un empresario;llamo, me llaman, viajo, estoy siempre en juntas, no tengo tiempo para nada, bueno a veces, cuando puedo, tomo un par de cervezas en el bar de la esquina y fumo un par de cigarros (ya sé que desprecias el cigarro, pero no puedo dejarlo). Estoy ajetreado de día y de noche por eso hoy que tuve unas horas para mí, volví a este lugar y pensé en ti.
...
¡¿Todavía me escuchas?!

Vine y  me recosté, parece que hace mucho no veía los matices del cielo, ¡ES UNA HERMOSA PINTURA!; parece que lo había olvidado.

¡Vamos,¿estás vivo?!. Pero qué cosas digo, por supuesto que si, no puedes morir, te necesito vivo para evitarme los disgustos y los remordimientos. No te vayas a morir, no te atrevas a echarme la culpa.

Ya sé, ya sé, ya sé ¡MALDITA SEA!.

¡Pequeño ser, pequeño yo, trozo de vivacidad, resto de alegría!, vuelve, mentí, te he olvidado, te he cambiado por los trajínes de la adultez, los papeleos, el licor, los apegos materiales. Te he olvidado y he olvidado buscarte, quizá te asfixié con mi ego, con mi desdén y con mis ansias de ser ''mejor'' para el mundo y no para mí mismo.

Me olvidé de ti, pequeño ser. Olvidé el rostro de la infancia, de las gelatinas; olvidé el olor a hierba, a barro; olvidé la rayuela, el tope, las escondidas; olvidé sonreír, cantar a coro ardido, correr porque si. Olvidé ser niño, me alejé de mí. Es mi culpa. Ahora ya no estás, ya no hay nadie dentro de mí. Se ha ido mi niño interior y me ha dejado a un ser ruin.

Pequeño ser, no me dejes, no huyas. ¡Ayúdame a recordar aquellas épocas en donde se amaba sin reservas!.


Hola,pequeño ser. Hola y adiós.



-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

Quiero creer

Me parece curiosa, quizá hasta ridícula, la manera que tenemos los humanos de hacer que algo pequeñito deba reservarse para ocasiones estrictamente necesarias o ''especiales''; como si no fuesen especiales por sí solas, como si nos cobraran por demostrarlas o por dejarlas ser. Algo tan mínimo, tan simple, tan breve como un abrazo (en el momento justo, para reparar,para abrigarnos el alma o quitarnos los miedos,para sentir eso que sólo se siente cuando escuchamos el corazón de alguien a quien queremos, latir al ritmo de la melodía que ambos inventan) o una sonrisa, es puesto en la cajita de los tesoros, esperando para ser compartido sólo con aquel que nos lo exija. ¿Por qué?, ¿No les estremece sentirse seguros entre los brazos de alguien, recostados en su pecho o sobre su hombro?, ¿No se sienten mejor cuando el día empieza con una sonrisa propia o ajena?, ¿No les pasa que la vida se les hace un poquito más llevadera y bonita?.

Me rehúso a pensar que no se pueda abrazar todos los días, que no se pueda sonreír sin hipocresías o esperando algo a cambio; me niego a creer que estamos hechos de normas, de manuales, que nos dictan cuántos pasos dar, cómo darlos y qué hacer en caso de pisar otros suelos. Pienso más bien, que si la vida está hecha de desgracias, también de maravillas, de amor reinventado por cada quien, de magia, de dar sin esperar. Quiero creer que no somos una raza infame capaz de guardarse las mejores cosas para días marcados.

Los abrazos, los besos, las caricias, las sonrisas, las notitas infantiles o las cartas de amor, merecen ser cosa de todos los días, de todos los meses y años. Se nos pasa la vida creyendo que el día de demostrar es el que marca el calendario, llámese ''Día de Amor y Amistad o San Valentín'', ''Día de la madre o el padre'', etc; nos comemos el cuento y cruzamos los brazos en señal de desinterés.

Si tiene usted el alma un poco rota, le mando un fuerte abrazo.
Si se ve sin motivos, desganado, errático; sonría grande, yo también le sonrío.
Si quiere sentir sienta, si quiere demostrar,hágalo. No espere a que otro muera o se vaya de su lado para arrepentirse sobre lo que dejó de hacer por vergüenza.

No me malinterprete, no quiero decirle con esto que sofoque, que asfixie, que se arrastre a los lagos melosos; lo que quiero decir es que no se cohíba, ni se restrinja las ganas. No se deje llevar por las presiones o las apariencias y haga las cosas a su manera.


Quiero creer en que podremos algún día correr hasta donde nos esperan con los brazos abiertos, en lugar de aplazar los encuentros y ponerles pañitos de redes sociales mientras tanto.


Quiero creer...



-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO

Fragmento de "Los Diarios de Alejandra Pizarnik"

 "¿Por qué no me ubico en un lugarcito tranquilo y me caso y tengo hijos y voy al cine, a una confitería, al teatro? ¿Por qué no acepto esta realidad? ¿Por qué sufro y me martirizo con los espectros de mi fantasía? ¿Por qué insisto en el llamado? ¿Por qué me analizo? ¿Por qué me olvido de mi alma y no estrujo el pañuelito húmedo leyendo Cuerpos y almas? ¿Por qué no me visto con elegancia y paseo por Santa Fe del brazo de mi novio? ¡Ah! Sé que la vida es muy breve. Sé que no soy eterna. Pero, en realidad, no veo la muerte. La veo lejana. Digo cuarenta años pero no los veo. Veo un espacio inmenso. Veo millares de días. Sé que hay tiempo. Sé que amo mi alma. Me amo a mí. Amo mi cuerpo y lo besaría todo porque es mío. Amo mi rostro tan desconocido y extraño. Amo mis ojos sorprendentes. Amo mis manos infantiles".






-Extracto de LOS DIARIOS DE ALEJANDRA PIZARNIK. -Alejandra Pizarnik.

Confesión de un ''héroe''

En mi caminata encontré una pequeña librería con escasos estantes,un viejo en la puerta que tosía desaforadamente por el polvo que al parecer jamás se había levantado y un aire húmedo;sin duda, un lugar atractivo, apto para pasar desapercibido y escoger cualquier libro sin pensar demasiado. Mi propósito era tomar el que mi dedo eligiera, pero para mi suerte y su desgracia (la de ella), me topé con uno muy pequeño de escasas 12 páginas, que contenían un ''Corazón Delator'';sonreí por razones, hasta ese momento desconocidas, limpié el libro que estaba cubierto con ese polvo quizá desde el 63, lo pagué y fui corriendo a la oscuridad de mi casa.

-El ritual que he de describir puede parecerles absurdo pero aquí hay un choque entre mis pensamientos y una realidad inventada por un loco como yo.

Me encontré (frente a la puerta de mi casa, agitado, sudoroso, sediento) buscando las llaves con afán y un par de manos torpes;con dificultad abrí y me tiré en l cama; despacito como si de una reliquia se tratase y con la intuición de abrir la puerta del resto de mi vida, moví la portada dura, pasé las primeras e innecesarias hojas y sumergí la nariz en ese cúmulo de bacterias e ideas, que tenía entre las manos, ahí me quedé imaginando todo lo que habría de venir, sin imaginarlo del todo.Levanté la cara, estornudé tres veces y comencé a leer, abriendo los ojos entre cada expresión, lleno de fascinación, imaginando dulces escenas en base a ello; lo devoré una y mil veces.
Me recosté en el suelo y me perdí.

...


Desde aquel día las cosas cambiaron bastante, no soy el mismo, el mundo no es el mismo y me carcajeo en esta realidad que no tiene cabida para mis lúcidas y prolijas acciones.

Les contaré lo que les he dicho a todos con lo que ellos llaman cinismo y yo tomo por sinceridad,nada más.

Ese día, como mencioné, me perdí (lo cual no es una novedad pues toda mi vida he estado perdido). Me aferré a mis huesos, me paré y di vueltas por horas en la habitación. Hice algo que no había hecho en años:Salí dos veces a la calle, el mismo día, el mismo año. Fue sorprendente, fue liberador. Caminaba sin rumbo, buscando culpables a mi desgracia, lleno de ira, pateando piedras, papeles, incluso animales; caminaba rápido,haciendo ruidos y espantando a la gente que susurraba ''Ahí va el loco, ¡cuidado!'', ''Locos ustedes, hijos de nadie porque ni las putas los parieron''. Tenía la cabeza en blanco, mi cerebro mandaba órdenes a mis pies de manera involuntaria y armoniosa, mientras yo reposaba sobre ellos. Se detuvieron justo junto a una chica, rubia, grandes, senos, precioso rostro pero con olor a mierda (a cualquiera le hubiera parecido sandía o alguna fruta que en perfume, se torna empalagosa; pero yo detestaba esos olores y para mí era mierda) que me miraba asustada, como rogándome con la mirada que no le hiciera daño, ''Pobrecita''.  Su miedo me gustó, su perfume era el ojo vidrioso que estorbaba en esta historia. Dejé que cruzara la calle y con sigilo la seguí, ella caminaba acelerada,respirando fuerte como un caballo, yo iba oliendo su miedo y mis neuronas maquinaban un plan. Con la descripción que di de ella, creerán que me pareció hermosa y la seguía por ello, para nada, no me siento atraído por nadie ni por nada; quizá por eso cuando su miedo me atrajo, sentí la necesidad de darle rienda suelta a mis sentidos.

Llegó a su casa,abrió,entró sin percatarse de mi presencia y cerró, permitiéndome analizar todos los rincones exteriores buscando entradas posibles para comenzar con mi plan. Ni siquiera un maldito ladrón, pudo ser tan astuto. No recuerdo lo que hice, pero forcé una ventana oxidada y entré con una gran sonrisa en el rostro. Ella estaba cantando, la escuché y me irritó, entonces corrí a su encuentro, ella me vió, yo la vi,gritó mientras yo moría de risa. Mi cautela notoriamente fue escasa pero el placer de ver las marcas de terror en su cara, era mejor que tomarla de atrás, por sorpresa.
''Puta''-le dije- ''Déjame, infeliz'', gritó. Quería matarla y pensé en Poe y su historia, pero el problema de ella no era un ojo, era su maldito olor. La tomé por el cuello y la arrastré por toda la casa,la llevé a la bañera y la desnudé asqueándome de su cuerpo que otros habrían deseado, la tiré al agua helada,la restregué fuerte, con ira diciéndole cosas que no recuerdo, frotando cada parte con la finalidad de arrancarle el olor vomitivo;usé muchos métodos pero sin duda, mi favorito fue el ácido. Recuerdo que destapé el desagüe y toda el agua se fue, lo tapé de nuevo, fui por el ácido, que encontré entre los artículos de limpieza (todo mientras ella estaba inconsciente por un golpe en la cabeza, que recibió mientras la llevaba) y comencé a verterlo sobre su cuerpo;despertó,llorando, implorando y repitiendo mil veces que no la conocía, que nunca me había hecho daño, ''¿por qué yo?'',decía la muy puta, se creía inocente. Mis razones tenía, soy un esquizofrénico muy cuerdo, no iba a dejarla vivir llenando el aire de su fragancia de 3 pesos. Digo que éste fue mi método preferido porque iba carcomiéndosele la carne por poquitos, podía ver sus músculos,creo que se me escapó un orgasmo, es que era realmente delicioso ver como se iba la carne llevándose el olor a mierda y dejando un rastro imborrable de sangre ''elixir de vida''.A esas alturas ella se había desmayado del dolor que supuestamente sentía, para evitar más dolores de cabeza,decidí clavarle un cuchillo en el pecho,que bajé con precioso ademán por entre su pecho y su abdomen. Era un cuchillo perfecto, corté precisamente su tronco y hurgué sus tripas,las olí, me bañé en ellas y en la sangre;le abrí la cabeza,rompí su cráneo, piqué su cerebro, extirpé uno de sus ojos, quebré su nariz, amarré sus intestinos como si fueran cinta o una venda sobre su boca; pateé sus costillas y abrí espacio,introduje mi mano y emocionado apreté su corazón. -Imagino sus caras cuando lean esto. No me juzguen, merecía morir y matarla fue divertido.-
No me provocaba limpiar,mucho menos esconderla. Había realizado una gran hazaña, era un héroe, todos tenían que saberlo. Me puse lo que quedaba de sus intestinos sobre la cabeza, los corté para que no sobraran partes sobre mi cara y me coroné como ''Rey de las vísceras''; caminé despacio,salí de esa casa, dejé la puerta abierta e iba gritando ''Soy el rey'', todos me veían peor que antes,ahora tenían motivos,después de todo llevaba vísceras en mi cabeza, me imagino su terror de haber sabido en ese momento que eran humanas, ''Ja ja ja. ¡Qué divertido!''.

Caminé por mucho...
volví a casa y hablé con mi amigo Poe: ''Tú entiendes,amigo,uno no puede ir por la vida dejando que la gente deje su fragancia de mierda en el aire que va a tantos pulmones. Tenía motivos y no estoy loco, ¡Soy un héroe!. Tendrán que premiarme por librarlos de la hediondez de esa mujer.'' Esa noche no pude dormir de la dicha, me sentía aliviado, el deber estaba cumplido.

Mientras amanecía y recordaba entre carcajadas mi proeza,golpearon la puerta con violencia, quise ignorarlos,porque tenía mis sospechas,pero entraron de golpe y me vieron todo pintado en sangre seca y con una corona superior a la de Jesucristo,en la cabeza. Me tomaron de las manos y dijeron cosas absurdas mientras me golpeaban las costillas pero la felicidad que traía no podía opacarse. Esos malditos desagradecidos, los libero y así me pagan.

Aquí me tiraron, en esta caja blanca y acolchonada, me bañaron,quitándome el color del triunfo y cubriéndome con una camisa de fuerza.

Creen que estoy loco pero me río de ellos, de la vida,de la muerte, de esa perra que maté con gusto, porque ahora conservo el olor a su sangre y no a su splash de mierda.

¡NO ESTOY LOCO!, Estoy demasiado consciente y cuerdo, Los locos son ellos que me encierran por nimiedades, a diario matan gente sin motivo, yo al menos, tuve el mío.

Bendito Poe, tú me entiendes y eso me basta.




-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO

¿QUÉ MÁS DA?

El tiempo no se detiene y me permite entender que: momentos como los nuestros,marcan la vida y personas como TÚ,no se olvidan, porque inventaste la manera más dulce y espontánea,de volar juntos,sin siquiera levantar los pies del suelo.


La felicidad no se explica,no se atrapa,no es eterna y mientras cerca estuvimos,hicimos magia el uno del otro; COLISIONAMOS CÓSMICAMENTE y nuestras almas parecieron reconocerse.


Recuerdo cada detalle de ti;la picardía de tu mirada, esa sonrisa entre comillas faciales (que fue mi cita preferida),por ejemplo. Guardo tu aroma,el timbre de tu voz,el tamaño de tus manos (que encajaban perfecto con las mías). Recuerdo por sobre todas las cosas cuánto te quise y cuán fácil fue enredarme entre tu ser,pasando por alto los féretros vestidos de advertencias. Extraño tu calor,tu abrazo que me ahuyentaba los miedos y cada uno de los besos. Extraño tu presencia... Todavía.


Conservo historias,revivo lugares,canto nuestras canciones,me embriago con los mismos licores mientras me lleno de nostalgia y de ira; ¡Pudimos serlo todo y escogimos ser olvido e indiferencia!.


Debo confesar que cuando te veo,me tiembla el cuerpo y me siento al borde de un colapso. Muero por besarte y recostarme en tu pecho; pero perteneces a otra órbita.
SOMOS MUTUOS INVISIBLES.
¡Aquí estoy!,no me queda más que tu anónima existencia.


Lo que fue en brevedad,lo veré tras el vidrio de la expansión permanente,dentro de la memoria.


Te escribo aferrándome a cualquier despojo de cuerpo y alma ( inmortalidad ajada,construida con imágenes mentales,versos;pequeños detalles que producen revelaciones fortuitas e ilusorias del espíritu que vuelve por ti). Llega una melodía de golpe y sin mayor profundidad,susurra tu nombre,FRAGMENTÁNDOME.


Escribo trivialidades porque callar esta ausencia de ti,no es una opción. Me acerco a la esencia pero ya no estás.


Sé de nuevo mi cómplice,sálvame de la melancolía y arrebátame la vida; ¿QUÉ MÁS DA?.






-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.

Reconciliarse con la vida

Escucho a Sinatra con su "I've lived a life that's full,i traveled each and every highway and more,much more than this, I did it my way. Regrets,I've had a few but then again,too few to mention. I did what I had to do." y sonrío con unas ganas enormes de ser leve como el nervio de un poema,leve y libre;de seguir caminando sin olvidar nada. Siento la necesidad ineluctable de amar hasta que mi alma no aguante;de escribir versos felices y tristes, simultáneamente, teniendo entonces esa capacidad de plasmar y comprender diferentes perspectivas,sin aferrarme a ninguna. Quiero dejar esa búsqueda implacable e inútil de la tan prostituida "Felicidad", porque la he ido encontrando por trocitos,a mi modo,sin moldes ni etiquetas.


Hay que leer y hacer poesía,cantar,reír a carcajadas; HAY QUE RECONCILIARSE CON LA VIDA.


Me provoca amar cada pequeño detalle,cada matiz del cielo,el aire que me llena los pulmones,el papel que soporta estos veros,los pájaros que trinan,la sombra que me acompaña,el árbol que da vida,el café,la gente (sin reconocer patrias que se reducen a latitudes),los besos.


No hay tiempo para lamentarse.


Reconciliarse con la vida es estar en paz con uno mismo y ver el pasado con ojos de agradecimiento y una sonrisa en el rostro. Reconciliarse con la vida es vivirla sin tapujos,sin manuales,sin miedos.






-ANGIE CAROLINA ERASO JARAMILLO.